En teintes folles, en demi-tons,
Dans la lumière qui resplendit,
Tes cheveux sont couleur de miel
Et tes yeux sont couleur de ciel
Tes lèvres sont couleur de vie
Et sur ta peau d’un blond roussi
Le soleil a fait un semis
De mille jolies taches de son.

C’était au mois de juin. Tout paraissait en fête.
La foule circulait bruyante et sans souci.
Je ne sais trop pourquoi j’étais heureux aussi ;
Ce bruit, comme une ivresse, avait troublé ma tête.
Le soleil excitait les puissances du corps,
Il entrait tout entier jusqu’au fond de mon être,
Et je sentais en moi bouillonner ces transports
Que le premier soleil au coeur d’Adam fit naître.
Une femme passait ; elle me regarda.
Je ne sais pas quel feu son oeil sur moi darda,
De quel emportement mon âme fut saisie,
Mais il me vint soudain comme une frénésie
De me jeter sur elle, un désir furieux
De l’étreindre en mes bras et de baiser sa bouche !
Un nuage de sang, rouge, couvrit mes yeux,
Et je crus la presser dans un baiser farouche.
Je la serrais, je la ployais, la renversant.
Puis, l’enlevant soudain par un effort puissant,
Je rejetais du pied la terre, et dans l’espace
Ruisselant de soleil, d’un bond, je l’emportais.
Nous allions par le ciel, corps à corps, face à face.
Et moi, toujours, vers l’astre embrasé je montais,
La pressant sur mon sein d’une étreinte si forte
Que dans mes bras crispés je vis qu’elle était morte

 Quand l’abeille, au printemps,
Confiante et charmée.
Sort de la ruche,
Et prend son vol au sein des airs.
Tout l’invite et lui rit,
Sur sa route embaumée.

L’églantier berce au vent,
Ses boutons entre ouverts.
La clochette des prés,
S'incline avec tendresse.

Sous le regard du jour,
Son front pâle et léger.
L’abeille cède,
Emue au désir qui la presse.

Elle aperçoit un lis,
Et descend s’y plonger.
Une fleur est pour elle,
Une mer de délices.

Dans son enchantement,
Du fond de cents calices.
Elle sort trébuchant,
Sous une poudre d’or.

Son fardeau l’alourdit,
Mais elle vole encore.
Une rose est là-bas,
Qui s’ouvre et la convie.

Sur ce sein parfumé,
Tandis qu’elle s’oublie.
Le soleil s’est voilé,
Poussé par l’aquilon.

Un orage prochain,
Menace le vallon.
Le tonnerre a grondé,
Mais dans sa quête ardente,
L’abeille n’entend rien, ne voit rien, l’imprudente !

Sur les buissons en fleur,
L’eau fond de toute part.
Pour regagner la ruche,
Il est déjà trop tard.

La rose si fragile,
Et que l’ouragan brise.
Referme pour toujours,
Son calice odorant.

La rose est une tombe,
Et l’abeille surprise.
Dans un dernier parfum,
S’enivre en expirant.

Tout est fleur aujourd’hui,
Tout sera miel demain.
Elle rêver déjà d'un abri,
Dans sa ruche immortelle.

Mon pays ce n'est pas un pays, C'est l'hiver.

Mon jardin ce n'est pas un jardin, C'est la plaine.

Mon chemin ce n'est pas un chemin, C'est la neige.

Dans le silence de l'hiver,

Je veux revoir ce lac étrange,

Entre le cristal et le verre,

Où viennent se poser des anges.

La neige qui danse,

En ronde monotone,

Met le blanc sur le tableau noir,

Qu'est celui du monde.

Les couleurs disparaissent,

Le blanc les a toutes volées.

Car le monde,

Est un palais glacial.

La neige qui tombe,

Qui fond puis se balade,

A travers le monde,

Ensorcelle les habitants,

Qui dorment doucement,

Doucement, doucement...

Sous la neige,

Les arbres dansent,

Ils se dandinent,

Sur la violente musique du vent.

Et les branches craquent,

De ne pouvoir applaudir.

Qu'il est doux...

Qu'il est doux d'écouter des histoires,

Des histoires du temps passé,

Quand les branches d'arbres sont noires,

Quand la neige est épaisse et charge un sol glacé !

Les vases ont des fleurs de givre,

Sous la charmille aux blancs réseaux.

Et sur la neige on voit se suivre,

Les pas étoilés des oiseaux.

La neige blanche danse,

Avec l'herbe et les fleurs.

La neige blanche chante,

Avec le ciel et les nuages.

La neige joue,

Avec l'air et le vent.

La neige meurt

Avec le soleil.

La nature est un temple où de vivants piliers

Laissent parfois sortir de confuses paroles ;

L'homme y passe à travers des forêts de symboles

Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,

- Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,

Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens

Qui chantent les transports de l'esprit et des sens